Ma poésie vient d’en bas, elle m’tirera peut-être vers le haut

Devant les problèmes, c’est soit tu grandis, soit tu restes un enfant

Quand l’sang coule dans la street, on dit pas qu’la rue a ses ragnagnas

Petit frère déserte les terrains de jeux, il préfère les terrains de beuh

Ma poésie vient d’en bas, elle me tirera peut-être vers le haut

Dans la rue quand t’es blanc faut faire ta place encore plus qu’un autre